Вот и все. Места, которое я оставил два года назад памятником своим чувствам, больше не существует. Это как вернуться в город, в котором вырос, в дом, где знакома каждая ступенька, и каждый обрывок обоев на стене дышит воспоминаниями, и увидеть, что туда заселились и там живут другие люди; они переклеили обои, сменили планировку, сделали ремонт, живут и радуются и им все равно, что было здесь раньше. Или нет - даже и дома-то теперь нет. Некуда возвращаться. На его месте теперь проложено новое шоссе.
Пусть мне это поможет не возвращаться. В конце концов стеклянный шар, где всегда идет метель, и в котором, как во флаконе, заключено время, когда я был счастлив, можно разбить только бросив об пол. Снаружи. Что, собственно, и произошло. Нет теперь надгробного памятника.
Надо как-то жить дальше.